LAST BUT NOT LEAST

"Cuidado com os olhares de
quem não sabe te amar, eles
costumam te fazer esquecer que
você vale à pena..." (recebido de um amigo, sem indicação da fonte)

Que calor é esse, que me faz transpirar em plena primavera, temporada das flores? Que calor é esse, que invade meu eu, teima em queimar no peito, escorrega pelo meu corpo e durante todo o dia me fez sentir vontade de dividir com voce uma cerveja geladinha, jogar conversa fora numa mesa qualquer em uma calçada qualquer? Que calor é esse, que faz esta noite o copo transpirar tanto quanto minhas mãos, que refletem o nervoso dos olhos que viram o que não desejo? Que calor é esse...? É ira, desejo ou simplesmente... calor?

Geralmente alguns sintomas nos fazem pensar em doenças. Aliás, a primeira pergunta que respondemos nos consultórios. Dói onde? Dá pra imaginar que todas as doenças tem sintomas de dores. Mas nem sempre é assim. Algumas não sentimos até que a morte bata às portas. Daí, sim. O sintoma deve ser universal. O medo deve ser a tonica. Nesses tempos de rede temos novos problemas. Tem tendinite, tem stress de quem fica horas e horas à frente do monitor, até morrer sem forças porque se esqueceu de comer. Tem neura de fuçar em perfis, de buscar senhas, decorar códigos. Tem desespero porque o sistema operacional deu pau, porque alguém não deixou scrap, porque um outro alguém deixou um scrap. Tem problemas porque alguém comentou uma foto. Ou porque ninguem comentou. Surta porque acabou a energia; porque já entrou em todos os portais e não acha mais lugar algum pra entrar, já leu todos os blogs e checou todos os anúncios, abriu todos os pps que os desocupados insistem em mandar pra vc. Mas o fim mesmo é quando descobre um vírus. Aliás, vc nunca os descobre. Eles que descobrem o seu computador.  E depois de encontrar algum programa capaz de identificá-lo, o sintoma que se instala em vc é uma terrível dor. No bolso. Além do arrependimento de ter aberto aquele maldito pps que sua melhor amiga desocupada mandou pra encher o tempo dela (e o seu saco). Daí vc pensa na morte. E começa a ter medo. Jura que nunca mais vai abrir nada. Mas ... quem resiste?

Chove na minha alma. Não é chuva fininha, como a que tem caído lá fora por esses dias. É chuva torrencial, chuva que lava. Varre as minhas lembranças, que escoam rápidas, sem que eu tenha tempo de segurá-las. Para onde irão; eu gostaria de saber. Molharão outras formas, gerarão novidades, ou simplesmente irão encharcar o chão, muitos metros abaixo do nível das ruas? Inacreditavelmente, não há água nos meus olhos, que há tempos secaram, acostumados com o insólito da vida. Se é injusto ou não, quem saberia dizer?